CANCIÓN DE OTOÑO

"Llueve, detrás de los cristales, llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados, sobre los pardos tejados,

sobre los campos, llueve." - Joan M. Serrat.

No sé qué hago aquí:

beber  en copas de ahogada pena

sin mí,

           sin mí.

Vengo con las venas abiertas

por las calles de la ilusión perdida

y en un cenicero descansan las horas

hablándole a sillas vacías,

cantándole a guitarras mudas

de cuerdas rotas y frías.

Palabras

que flotan en el mar como navíos astillados

por los besos de la tempestad,

y llegan a orillas de un pecho

que ya no guarda primaveras.

No quedan puntos y finales para este vacío

que arrastra los pies

por el asfalto del invierno,

ni quedan comas para más versos que llenen poemas de ceniza,

de absurda melancolía

y de guerras frías en las madrugadas.

Paseo, noche y día, las cadenas

que guardan mis inútiles alas,

esas que nunca lograron despegar,

ni conocieron ninguna piel

a la que llamar libertad,

y la mía, desgastada,

se ha cansado de volar

por cielos grises de nubes negras

que nunca paran de llover.

Ya nadie espera en la estación,

y en la embajada del reproche

ya sólo quedan noches estrelladas…

y aquí sigue oliendo a otoño

y a tierra mojada.