EL VINO A SU TEMPERATURA...

Y yo a la de tu pecho.
Lluevo y no hay nadie
que salve mis palabras del tránsito
de humedad y áridos cuerpos
que se niegan el amor.

Un triste piano compone caricias
que suenan en los labios que se besan en los parques
y mis manos atrapan torpemente,
esperando que ellas puedan oírlas también.
A veces, las escucho en algún que otro portal.

Pero no son mis sueños los que deben oírlas.

Pobres almas que sueñan
y el agua fría las revierte.