MIENTRAS LLORAS

Me gusta de ti que me mires a los ojos

y encontrar en los tuyos un arcén de secretos.

Se dislocan las pupilas como los huesos rotos,

intentando encontrar la palabra precisa

y sólo derraman versos de angustia

que no encuentran el germen de tu abismo.

La epidemia de mis noches se ha extendido:

va comiendo la carne,

deshaciendo la carne,

pudriendo la carne;

y la carne,

carne de cañón endeudada con estos ojos,

con estos ojos que no sueñan,

con estos ojos que se entregan a la madrugada

y se desgastan y se consumen

y se derraman sobre mis sábanas.

Espasmos de amor,

convulsiones de hastío,

asco, formas,

sacudidas de fobia,

temblor,

rigor mortis.

¿Qué te queda, amor,

de estos despojos?