NOS QUEDA UN 18.

Debo partirme en dos

y darte a ti la otra mitad.

La chica de los pies fríos

me cantaba en el sofá.

Luego,

las botellas vacías

y los vasos de cerveza

con espuma seca en los bordes,

como las olas en la orilla del mar,

y los acordes de trompeta vieja

le arropaban al dormir,

con las piernas cruzadas

y una estirada tristeza.

No es comparable

la soledad sin espera de los aeropuertos,

las alarmas de los coches

que rompen el silencio de la calle,

el humo de un cigarro que se acaba de consumir

como se consumen mis palabras

si hablan de ti,

a las horas que no pueden pagarse

con la compañía de tu respiración.