viernes, 30 de diciembre de 2016

“LITTLE BIRD”

I

Las tardes de diciembre giran
en un balón de espuma, a la hora de comer,
bajo los árboles del parque frente al río.

Mi abuelo sonreía y era
como ver reír al universo.

II

Si lograse volver, no vería
más que una explanada de inocencia
y a un hombre respondiendo a carcajadas,
un bigote sin canas y encorvado
y un pequeño pájaro de porcelana
(o así gustan llamarme).

III

A lo que no logro regresar,
es al momento de la rotura,

pero también lo haría.

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