“LITTLE
BIRD”
I
Las tardes
de diciembre giran
en un balón
de espuma, a la hora de comer,
bajo los
árboles del parque frente al río.
Mi abuelo
sonreía y era
como ver
reír al universo.
II
Si lograse
volver, no vería
más que una
explanada de inocencia
y a un
hombre respondiendo a carcajadas,
un bigote
sin canas y encorvado
y un pequeño pájaro de porcelana
(o así
gustan llamarme).
III
A lo que no
logro regresar,
es al
momento de la rotura,
pero también
lo haría.
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