RIBERA DEL GENIL NÚMERO 8

No volverás a Granada por navidad.

Compro el periódico buscando la noticia de tu ausencia,

pero sólo hallo palabras que niegan el recuerdo

y se anegan en los crucigramas de un abismo irreversible.

Las luces son guiños de nieve,

soledades compartidas que resbalan en el pecho

hasta fundir la piel y entrar adentro,

tan adentro,

como ácido,

escociendo al respirar.

Casas vacías de muebles antiguos

y árboles secos de pena escarchada.

El río lleva las lágrimas

que nunca lloré

y ahora derramo.

Echarte de menos

es morir dos veces.